The Project Gutenberg EBook of Die Einsamkeit, by Christoph August Tiedge

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Title: Die Einsamkeit

Author: Christoph August Tiedge

Release Date: February 15, 2017 [EBook #54170]

Language: German

Character set encoding: UTF-8

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Anmerkungen zur Transkription

Die Originalschreibweise wurde beibehalten.

Die Einsamkeit

von

August Tiedge.

Leipzig
in der Sommerschen Buchhandlung.

DIE EINSAMKEIT.

Vorbericht.

Ueber die nachstehende Epistel hätte ich dem Publikum eigentlich nichts zu sagen, wenn mir nicht die Ursache ihrer Erscheinung ein paar Worte abnöthigte, die mich sehr die Verlegenheit fühlen lassen, von mir selbst reden zu müssen. Ich gehe damit um, meine zum Theil noch ungedrukten, zum Theil aber seit 1783 zerstreut erschienenen Episteln, nach einer strengen Auswahl und Durchsicht, in einer Samlung den Händen des Publikums zu übergeben, wovon nun schon eine nähere Ankündigung erschienen ist. Mancherlei Ursachen bestimmen mich, den freilich oft gemisbrauchten Weg der Pränumeration einzuschlagen. Sehr viele meiner Freunde haben sich indessen für mein Unternehmen interessirt. Und wenn mich die Aussicht eines entsprechenden Erfolgs bei den ersten Schritten nicht durchaus verläst: so wird die ganze Samlung meiner epistolarischen Gedichte Michaelis dieses Jahres ohnfehlbar erscheinen, unter Bedingungen, welche die bereits ausgegebene Anzeige darlegt. Die gegenwärtige Epistel über die Einsamkeit soll eine Vorläuferin der ganzen Samlung seyn, um dem Publikum, dem ich nur aus früheren Ausstellungen bekannt bin, den Erwartungspunkt an die Hand zu geben. Ich glaube dies unsern Zeiten schuldig zu seyn, die mit einem sehr begreiflichen Widerspruche zu sehr und zu wenig poetisch sind.

Halberstadt, im Januar 1792.

An

Lina.

[1]

Es giebt auf Gottes schöner Welt
 Gewis noch manche schöne Stelle,
 Wo ich mir wol ein Hirtenzelt
 Hinbaut', an einer kleinen Quelle,
 Verstekt in einem Schweizerthal,
 Wo, wenn die Wind' aus Norden stürmten,
 Vertraute Pappeln mich beschirmten,
 Und wo ein Wäldchen, wenn der Stral
 Aus Südens Feuerschoos die Schwinge
 Dem West versengte, mich empfinge:
 Wo ich, vom Drang und Schein der Dinge,
 Von Lug und Trug der Menschen fern,
[2] Mich vest an meine Stille schmiegte;
 Wo ich den lezten Hang zum Spott,
 Den ein bethörter Donquixott
 Sonst leicht in Flammen blies, besiegte.
 Ja solch ein Pläzchen liegt noch hier
 Und da verstekt; allein vor allen
 Hat Dein geliebter Hügel mir
 Im Schlehenkranze wohlgefallen,
 Wo friedlicher die Lüfte wehn;
 Wo durch das Thal der Nachtigallen
 Sich lieblicher die Bäche drehn;
 Wo silberner die Blüten wallen,
 Die von des Frülings Schoose fallen.
Wie einsam steht er da! wie schön!
 Im frischgewebten Feierkleide,
 Als hätt' er sich zum Tanz geschmükt;
 So schön, wie in der grünen Seide
 Kaum Minnas weisser Finger stikt,
[3] Und welche Aussicht in die Auen,
 Die er beherrscht! – O Freundin, hier,
 Hier möcht' ich mir die Hütte bauen,
 Wo Turteltauben über mir
 In schönen Zweigen traulich girrten,
 Und zu der Hand des stillen Hirten
 Herunter flatterten, und sich
 Vertrügen unter meinem Zelte,
 Und mich umschmeichelten, wenn ich
 Zur Botin eines Briefs an Dich
 Die kleine Tejerin bestellte.
Da legt' ich mir ein Gärtchen an,
 Und flüsternd sollten, wie Gedanken
 Der Liebe Deine Seel' umranken,
 Die Spröslinge der Rebe dann
 Mein kleines Ohnesorg' umschwanken.
 Da wär' ich erst ein freier Mann,
 So frei, wie meine Nachtigallen;
[4] Da lüd' ich aus dem nahen Hain
 Die Sänger in die grünen Hallen,
 Zu süssen Wettgesängen, ein.
 Wir sängen, bis am dunkeln Hain
 Uns Cynthia von fern begrüste:
 Nun führe selbst die Königin
 Der Sterne durch die graue Wüste
 Des Aethers, minder eilend, hin.
Gern würde mich der Wald verstekken;
 Da könnte mir den heitern Sinn
 Kein Hasser aus dem Herzen nekken;
 Da sollte wol die Schwäzzerin,
 Die Neugier selbst, mich nicht entdekken;
 Mich würd' ein immer froher Muth
 Zu lauter Freudenliedern stimmen;
 Entfernt von jeder Lasterbrut,
 Würd' ich zum Zorne nie entglimmen;
 Nie würde mir in seinem Blut
[5] Ein guter Nam' entgegen schwimmen.
 Auf einer stillern Lebensfluth,
 An deren Ufern, überhangen
 Mit Rosen, unbelauscht von Schlangen,
 Ein reines Herz so selig ruht,
 Würd' ein entwölkter Himmel spiegeln;
 Und leise würde hinter mir
 Ein Genius der Ruh die Thür
 Zum Tempel der Natur verriegeln;
 Damit in meiner Einsamkeit
 Mich nicht die tausend Dinge störten,
 Die einst an Blüten meiner Zeit,
 Gleich gierigen Insekten, zehrten,
 Bis sie zur Abgeschiedenheit,
 Zum Selbstgenus, mein Herz bekehrten,
 Und mich durch ihren Unbestand,
 Den meine Ruh so oft empfand,
 Die Kunst, sie zu verachten, lehrten.
 Von jedem Weltgetös' entfernt,
[6] Und fern vom Pöbel niedrer Freuden,
 Der täuschend gute Seelen körnt,
 Würd' ich mich an der Einfalt weiden,
 Die selbst vom Hänfling Weisheit lernt.
 O welche Wollust, auszuruhen
 Vom Wirbeltanz der Unnatur!
 Dann würden Thal, und Hain, und Flur,
 Beredter als die Bourdalouen,
 Die goldnen Sprüche der Natur
 Mir in die stille Seele flüstern;
 Nie würd' ich nach der Täuschung lüstern,
 Die alles, nur nicht glüklich, macht.
Nein, ich beneide nicht die Pracht,
 Die manches Elend überschimmert,
 Und, wie der stolze Blik auch lacht,
 Die Ruh im Herzen niedertrümmert!
 O der betrügerischen Pracht!
 Ein frohes Herz, frei von Verschuldung,
[7] Ist warlich mehr, als die Verguldung,
 Die keinen Gek zum Weisen macht.
 Schau hin auf jene Vorgemächer,
 Wo man einander quälend ehrt!
 Die liebe Langeweile leert
 Auf diese Gruppen einen Köcher,
 Der nie mit seines Pfeiles Gift
 Das Leben Deiner Stunden trift.
 Tritt näher, Freundin, den Geräuschen,
 Nach welchen man sein Daseyn misst,
 Das, klein und kriechend, wie die List
 Durch die es Nichts, und Alles, ist,
 Sich martert, um sich selbst zu täuschen.
O wie verliert sich das Gefühl
 Der Wahrheit auf dem Welttheater,
 In Nachahmung und leeres Spiel!
 Vergönnt mir nur der gute Vater
 Des Lebens, die Zufriedenheit,
[8] Mein Herz mit jener Heiterkeit
 Und Wahrheit der Natur zu nähren:
 So weilt im Schatten meiner Zeit
 Das stille Glük, das selbst der Neid
 Nicht würdig achten wird zu stören.
Dich, Vater, find' ich überall
 In der Natur! Der Wasserfall,
 Das Lüftchen, das mit seinem Flügel
 Die Blüt' umarmt am Schlehenhügel,
 Das hohe Lied der Nachtigall,
 Selbst das Gekreische froher Raben,
 Ja Alles spricht so gut von dir,
 Und nichts verläumdet dich, als – wir!
 Wir Menschen, voll von deinen Gaben,
 Und dennoch von dir selbst so leer!
 Was Menschen erst entgöttert haben,
 Nur darin find' ich dich nicht mehr!

[9]

Ja, Freundin, es ist warlich schwer,
 Zur Unnatur sich zu gewöhnen,
 Und durch die trügerischen Szenen
 Der Klugheit, die so freundlich hasst,
 So höflich mordet, froh die Last
 Des Lebens vor sich herzuwälzen.
 Im Schuz der Einfalt einer Flur,
 Und zwischen friedlichen Gehölzen,
 Verstatte mir nur die Natur,
 An ihrem Tisch mich zu vergnügen!
 Bei ihr ist Wahrheit! Ihre Flur
 Straft jeden Fürstenteppich Lügen;
 Bei solchem Freudenmale nur,
 Trank ihr geliebter Epikur,
 Ihr Priester, einst, in langen Zügen,
 Die unvermischte Wollust ein.
 O er verstand's, im grünen Hain,
 An ihrem Busen sich zu wiegen!
 Und das wär' ihm nicht zu verzeihn?
[10] Nicht zu verzeihn, daß er die Schale
 Des Lebens aufschloss, und den Kern,
 Von allem Weltgetöse fern,
 In einem kleinen Rosenthale,
 Das seine Hand erzog, genoss?
 Nicht zu verzeihn, daß auf der Stelle
 Der Veilchen seine Weisheit spross?
 Daß ihm in grün umwebter Quelle
 Die Lehre seiner Tugend floss?
 Verzieh doch er dem grossen Tross
 Der Thoren, die an Schalen käuten,
 Die Armuth ihrer Schwelgerei!
 Las sich die Streitsucht müde streiten,
 Die ewig fragt: was Freiheit sey?
 Mein Epikur war weis' und frei!
 Und war er's nicht: wo würd' ein Leben,
 Und wär's an Götterfülle reich,
 Im Himmel und auf Erden, euch
 Bericht auf eure Frage geben?

[11]

Oft hört' ich auch: ein weiser Mann
 Ist immer frei! wie leicht gesprochen,
 Nur nicht so leicht gethan! Wie kann
 Auch selbst ein Weiser sich entjochen
 Von manchem Niederdruk, woran
 Die Sorg' ihn knüpft, mit allen Härten
 Des Misgeschiks, und wenn er dann
 Zur Einsamkeit in seine Gärten,
 Wie Epikur, nicht flüchten kann,
 Wo ihm der Freiheit Mirten blühen?
 Was bleibt ihm nun? Etwa der Welt,
 Worin ihm manches nicht gefällt,
 Wie Jakob Rousseau, zu entfliehen,
 Und von den Possenspielen fern,
 Worin sie wirbelt, aus dem Kern
 Sich eine bessre Welt zu ziehen?
 Wo Hass und Unruh nie das Fest
 Der Unschuld und der Freude stören?
 Ich rathe nicht dazu! Es läst
[12] Sich immer noch die Frage hören:
 Ob wir bei einem ew'gen Fest
 Der Freude wol beglükter wären,
 Als diese Welt uns werden läst,
 Die freilich uns noch manche Zären
 Und Seufzer aus dem Herzen prest,
 Dem schöne Pflanzungen verwildern,
 Die schönste Hofnung Täuschung giebt.
 Was hilfts, nach rosenfarbnen Bildern
 Zu haschen, die ein Hauch zerstiebt?
 Man schafft, empört von dem Tumulte,
 Der um uns her sein Wesen treibt,
 Sich eine Welt, bei seinem Pulte,
 Die glüklicher im Pulte bleibt.
So hab' auch ich, in schönen Träumen,
 Mir manches Paradies geträumt,
 Und seinen Horizont mit Säumen
 Des schönen Morgenroths besäumt,
[13] Aus dem, mit Lichtgeström umschäumt,
 Im Schimmer seines Glanzgeschmeides,
 Der Tag den Elisäern keimt,
 Und das Phantom des Weltgebäudes,
 Das ich für meine Ruhe schuf,
 War lieblich anzusehn! Des süssen,
 Des reinen Daseyns zu geniessen,
 War hier der einzige Beruf
 Der Göttermenschen, die ich schuf.
 Sie waren alle Virtuosen
 Der Tugend, und die Unschuld lag
 Auf Blättern hingewehter Rosen,
 So ruhig, wie der Feiertag,
 Der ewig meinen Fluren glänzte,
 Vollauf von der Natur beschenkt,
 An deren Busen, ungekränkt,
 Der Friede sich mit Epheu kränzte,
 Mit keiner Fessel mehr bekannt,
 Auf welche Trug und Bosheit pochten,
[14] Als nur mit der, die, von der Hand
 Der Treu im Mirtenhain geflochten,
 Sie nur im Schoos der Liebe fand.
 Kurz meine Welt, das Vaterland
 Der Ruh, war eine schöne Welle,
 Die in den Strom der Welten rann;
 Da lächelte aus jeder Quelle
 Ein Engel einen Engel an.
Der Freundschaft süsse Rosen glühten
 So unverwelklich durch den Hain
 Des Lebens, so von Giftthau rein,
 Wie sie nur auf der Insel blühten,
 Die, ohne Stolbergs Phantasie,
 Im grossen, unbegrenzten Meere
 Der weiten Idealogie,
 Wol unentdekt geblieben wäre.
 Man lebt' in süsser Harmonie.
 Sanft athmete, durch alle Triebe
[15] Des Strebens, nur der Geist der Liebe,
 Der Geist der holden Sympathie,
 Der meinem Volke, fern vom stolzen
 Aufstrebungsgeist, den Sinn verlieh,
 Mit welchem, Herz in Herz verschmolzen,
 Die allerreinste Melodie,
 Der Wohllaut eingestimmter Saiten,
 Den Plato selber nur vom weiten
 Im Traum empfunden haben soll,
 Ins grosse Chor der Wesenheiten
 So zauberisch hinüber quoll.
Bei diesem ungestörten Liede
 Der Seelenharmonien, lag
 In seinem Palmenhain der Friede,
 Und feierte, der Flucht nun müde,
 Den feierlichsten Ruhetag,
 Der jemals auf dem Augenliede
 Der jungen Morgenröthe lag.
[16] Und ausgesöhnt war Erd' und Himmel,
 Ein nie umwölkter Sonnenschein
 Beschien das frölichste Getümmel,
 Beschien den ewig grünen Hain.
Die von der Weisheit selbst verehrte,
 Nicht leichte Kunst, sich stets zu freun,
 Die sonst kaum Weisen glükte, hörte
 Ganz auf, die schwere Kunst zu seyn,
 Die Vater Utz im Mirtenhain
 Der Unschuld und der Liebe lehrte,
 Und Gleim, den jede Rosenflur
 Der Musen liebt, und immer liebte,
 Durch vierzehn schöne Lustren übte:
 Sie war blos Gabe der Natur.
Das Heiligthum der Gabriele
 Gab meinem Volke jeden Zug,
 So wahr, daß er das Bild der Seele,
[17] Aus welcher er gequollen, trug;
 Und Sanftheit sprach aus jedem Zug.
Kein Wild durchächzte die Gebüsche,
 Vor wildern Menschen auf der Flucht;
 Man war noch menschlich; kein Gemische
 Vergossnen Bluts und grüner Frucht
 Lies man zu seinem Mahle tragen –
 Der Mensch, aus unschuldvollern Tagen,
 Der fiel gewis das Thier erst an,
 Eh er es über sich gewann,
 Sein eignes Wesen zu erschlagen. –
 Noch lebten meine Lotophagen
 Mild, wie der Hain, sanft, wie die Flur,
 In süsser, unschuldvoller Frohheit,
 Weit zwar entfernt von wilder Rohheit,
 Doch dicht am Busen der Natur,
 Umwebt mit friedlichen Oliven;
 Den Segen der Zufriedenheit
[18] Lies ich von allen Zweigen triefen,
 In deren Schatten, überstreut
 Mit Blumen jener goldnen Zeit,
 Die Unschuld und die Liebe schliefen.
Vielleicht, wenn mein Vielleicht nicht irrt,
 Erwartest du, wie hell die Wahrheit,
 Im ganzen Aufwand ihrer Klarheit,
 Durch meine Schöpfung leuchten wird?
 Sie kam von selbst, auf allen Wegen,
 Die sich durch mein Elisium
 Hinschlangen, meinem Volk entgegen,
 Man irrte nie um sie herum;
 Man pflükte nicht aus Dorngehegen,
 Nicht mühsam ihren Rosenkranz;
 Sie warf ihn jedem Wunsch entgegen;
 Sie mischte sich in Spiel und Tanz:
 Da ward sie, troz dem ofnen Segen,
 Den sie durch meine Götterwelt
[19] Hinströmen lies, in leichten Spielen
 Verstekt, zum Wettkampf aufgestellt. –
 Wie doch die Wahrheit den Gefühlen
 Des Herzens, nur verhüllt, gefällt!
 Mit Mühe wollen wir sie haschen!
 Die Freude, sie zu überraschen,
 Ist das, was ihren Reiz erhält.
Und streng und freundlich wog die Waage
 Der offensten Gerechtigkeit,
 Von keiner Frevelhand entweiht,
 Das Recht der Wahrheit zu, und Tage
 Voll Einfalt, Still' und Heiterkeit.
Die reizende Bescheidenheit,
 Der reinen Wahrheit treu, verhüllte
 So tief sich in sich selbst hinein,
 Daß meine Welt der Wiederschein
 Von ihren Thaten nur erfüllte.
[20]
Die Duldung – himmlisch hold erschien
 Sie im erhabnen Schmuk der Demuth,
 Und um ihr Lächeln lies die Wehmuth
 Ein sanft verhüllend Wölkchen ziehn.
 So führte sie in jede Hütte
 Die stille Sanftmuth selbst hinein,
 Die schloss den Druk, durch den sie litte,
 Geheim in ihrem Busen ein.
 Den Druk? – Woher denn Druk und Pein
 In einer Welt, der die Verschuldung
 Nichts zu verzeihn, zu dulden gab?
 Wie kam denn Sanftmuth, wie kam Duldung,
 Wie kam Zufriedenheit herab
 Auf eine Welt, die, von Verguldung
 Der Thorheit weit entfernt, sich froh
 Im Sonnenschein des Friedens sonnte,
 Vor welchem jedes Laster floh;
 Wo man durchaus nicht anders konnte,
 Als nur zufrieden seyn und froh?
[21] Bedurften jene stillen Tage
 Der Unschuld, die kein Unrecht kennt,
 Der Tugend jener gleichen Waage?
 Der Hand, die Recht und Unrecht trennt?
 Man lebt' in einer süssen Jugend
 Der Kindheit noch, zu kindlich rein,
 Zu fromm, um tugendhaft zu seyn;
 Du siehst denn, Freundin, manche Tugend
 Kann unter Lastern nur gedeihn!
 Der Sturmwind, der den Feldern wütend
 Die tiefsten Narben hinterläst,
 Errettet, tausendfach vergütend,
 Das Land vielleicht von einer Pest.
 Nimm zwanzig Laster weg, so schwinden
 Vielleicht zehn Tugenden dahin!
 So las uns denn, für den Gewinn,
 Auch immer den Verlust verwinden,
 Und stets der Tugend Blumen streun!
 Der Kranz, den wir der Tugend winden,
[22] Wird einst ein schönes Erbtheil seyn,
 Das wir in ihrem Schoose finden,
 In irgend einem Friedenshain,
 Wo sich die Knoten von den Dingen
 Vielleicht ein wenig anders schlingen,
 Als in dem Erdenlabyrinth,
 Das uns, wie weit wir immer dringen,
 Mit seiner Schattennacht umspinnt.
Verzeihe denn, du gutes Kind
 Der Unschuldwelt, daß an den Frieden
 Der bessern Zukunft, die hienieden
 Gehofft wird, ich nicht glauben kann!
 Vom Schauplatz, wo an wilden Dolchen
 Manch edles Leben blutig rann,
 Schwing' ich zur Gottheit mich hinan,
 Die dies Gewebe nur aus solchen,
 Und nicht aus andern Fäden spann,
 Wie sie vielleicht der Mensch ersann,
[23] Der weise Thor, der, in der Mitte
 Der Schöpfung da zu stehn, sich deucht;
 Und mit der Schöpfung seine Hütte,
 Sich mit der Gottheit selbst vergleicht,
 Die er noch, Wunder! glaubt zu ehren,
 Wenn er so gütig für sie sorgt,
 Und, zu der Haushaltung der Sphären,
 Ihr seine Hüttenweisheit borgt.
 Nach tausend aufgeklärten Jahren,
 Wird noch die Sonne Menschen sehn,
 Wie, unter längst verschwundnen Schaaren,
 Die Borgia's und Alba's waren,
 Und Titusseelen, gross und schön,
 Die unverlezlich die Gefahren
 Der Zeitenpestilenz bestehn.
Die Welt rollt stets in Einem Gleise:
 So schleicht auch Menschenleben fort,
 Sich immer gleich, von Ort zu Ort,
[24] Als dreht' es sich in einem Kreise.
 Wir hoffen, hoffen! und das Dort
 Wird endlich hier, dieselbe Reise,
 Derselbe Weg, dieselben Gleise,
 Bald Wiesenplan, bald eingeengt;
 Nun einsam, izt vom Tross gegängelt;
 Hier blumig, dort vom Stral versengt,
 Der über unserm Haupte hängt;
 Und die Gefärten, nie verengelt,
 Ein Haufe, der sich immer drängt,
 Bis sich der Weg ins Dunkle schlängelt,
 Und uns das öde Thal empfängt,
 An dessen stille, dumpfe Schatten
 Die lichte Heimathflur sich schmiegt,
 Die den Ermüdeten, den Matten
 Im mütterlichen Schoose wiegt.
Doch, wie die Ruhe nun erlangen,
 In einer Welt, wo Laster sind,
[25] Auch wol seyn müssen; die durch Schlangen
 So viel Vollkommenheit gewinnt,
 Als durch die sanfte Ringeltaube,
 Die, aus den Zweigen deiner Laube,
 Durch holdes Girren mit dir spricht?
 Wie läst sich da die Ruh erringen,
 Die unserm Herzen doch gebricht? –
 O! dazu führt, vor allen Dingen,
 Die schöne, menschlichschöne Pflicht:
 Alliebend, wie das Sonnenlicht,
 Ein jedes Wesen zu umschlingen,
 Das sich in unser Daseyn flicht;
 Die bessern Seiten aufzuspüren,
 Die jedes Wesen trägt, und schön
 Den Sphärenraum damit zu zieren,
 In dem sich unsre Tage drehn;
 Zu sorgen, daß kein Tag vergebens
 Für uns die Schwalbenflügel regt,
 Weil jeder einen Theil des Lebens
[26] Von uns auf seinen Schwingen trägt;
 Frisch fort zu gehn, was unsern Tritten
 Auch in den Weg sich wirft, und dann –
 Die Gottheit selbst um nichts zu bitten,
 Was man sich selber geben kann.
 Ein reines Herz, ein Herz voll Ruhe,
 Kann uns die Gottheit nicht verleihn,
 Was ihre Huld auch für uns thue!
 Der Mensch soll selbst, er soll allein
 Der Schöpfer seiner Seelenruhe,
 Der Gott in seinem Himmel seyn!
Doch wird uns oft die Ruh' entrissen;
 Die Ebb' und Fluth, die uns umringt,
 Läst nur zu oft sie uns vermissen:
 Doch, Lina, desto süsser schlingt
 Der Friede, von der Lind' umdüftet,
 Und fern von allem eitlen Schmuk,
 Um uns den Engelarm, und lüftet
[27] Dem müden Pilger jeden Druk,
 Wann endlich von verbrannten Haiden,
 Durch welche seine Bahn sich krümmt,
 Der blaue Wald, voll Lebensfreuden,
 In seine kühle Ruh ihn nimmt.
Nun seyd gegrüst, geweihte Schatten
 Der Einsamkeit! Nun sey gegrüst,
 Du frische Quelle, die dem matten
 Verschmachteten entgegen fliest,
 Die, unter grün umflohrten Schatten,
 Die weitre Wallfarth ihm versüst.
 Die kleinen lieblichen Sirenen
 Der Waldgesänge laden nun
 Den Pilger ein, bei ihren Tönen,
 Am Bachgeriesel, auszuruhn.
 Und endlich giebt er seinen Segen
 Dem Rasen, wo er ausgeruht,
 Und eilt mit hofnungsvollerm Muth
[28] Dem vorgestekten Ziel entgegen.
 Denn diese Ruhe, diese Kühle,
 Die seine Flammen löschte, macht
 Der Pilger nicht zu seinem Ziele;
 Gestärkter eilt er nur, gelehnt
 Auf seinen Stab, durch die Gefilde.
 Sprich! kennst du nicht in diesem Bilde
 Das Herz, das sich nach Stille sehnt?
 Das, oft verkannt, sich selbst nur kenntlich
 Durch manche Hofnung hingeharrt,
 Durch manche Täuschung, bis es endlich
 Sein eigner Gott, sein Schuzgott ward!
O Ruhe! wenn im Abendgolde
 Zu Dir des Haines Athem stieg,
 Und feiernd die Natur, du Holde,
 Vor deinem Altar stand und schwieg:
 Wie strebte dann aus dem Getümmel
 Mein Herz hinaus, um hinzufliehn
[29] Zu dir, und deinen ganzen Himmel
 Dicht um mein Wesen herzuziehn!
 Wo an vergötternden Gedanken
 Die edlern Lebensfrüchte schwanken,
 Die nur in deinem Schoose blühn,
 Wo rein, und unberührt vom Neide,
 Durchs Haar der unentweihten Freude
 Die königlichen Rosen glühn:
 In diesem stilleren Geschmeide
 Flieht sie den Stolz und wandelt nur,
 Mit jenem Sinn der Unschuld freier,
 Und seliger, durch Hain und Flur;
 Da wischt sie jede dunkle Spur
 Des Grams, mit ihrem reinen Schleier
 Hinweg vom Antliz der Natur.
Die Einsamkeit, die hohe Stille
 Vergöttert und erhebt den Geist,
 Daß er sich kühn, aus dieser Hülle
[30] Der engen Sinnlichkeit, zur Fülle
 Der Feier seines Himmels reisst.
 Hier blühn ihm ewige Naturen
 Aus der Unendlichkeit hervor;
 Hier tönt der Welten grosses Chor,
 Hier spriest auf reinen Aetherfluren
 Ein junges Sonnenheer empor;
 Hier blizzen heller ihm die Spuren
 Der Gottheit auf. Ein stilles Licht,
 Unsichtbar dem profanen Volke,
 Versilbert jede Schattenwolke,
 Die sich um seine Ruhe flicht,
 Und ihm die Aussicht in den Spiegel
 Der schönen Zukunft unterbricht,
 Die auf dem weichen Taubenflügel
 Der Ahndung um den Rasenhügel
 Geliebter Urnenreste schwebt,
 Und nun, entfesselt von dem Zügel
 Des Erdensinnes, sich zum Spiegel
[31] Der reinern Fluth der Wahrheit hebt.
 Er hüllt sich tiefer ein ins Grauen
 Der Mitternacht, dem Ernst geweiht,
 Und auf die Blumen seiner Zeit,
 Auf seine schönsten Stunden thauen
 Die Tropfen der Unsterblichkeit.
 Er sieht am Ufer, wo die Zeit
 Ihr Laub noch fallen läst, mit Schweigen
 Das Wogenfluthen, und das Steigen
 Und Sinken der Vergänglichkeit.
 Der Vorwelt graue Schatten zeigen
 Von fern ihm jedes grosse Ziel,
 Von welchem jede Krone fiel,
 In der sie noch den Strom umschimmern,
 Der über Piramiden siegt,
 Sie wegspült, und mit ihren Trümmern
 Vorbei an seinem Ufer fliegt.
 Zum Lispelton der Laubenrosen,
 Die um den stillen Denker blühn,
[32] Tönt lieblich das entfernte Tosen
 Der Wellen, die vorüber fliehn.
 Er nimmt zur Stille seiner Rosen
 Die Welt- und Menschenkunde mit,
 Die er aus jener Fluth erstritt;
 Die leitet dann zu dem Gebiete
 Der Wahrheit, wo die stille Blüte
 Der Ruhe duftet, seinen Schritt.
 Gerettet von den Truggestalten,
 An die der Wahn der Thorheit glaubt,
 Uebt er die Kunst, sich vest zu halten,
 Daß ihn kein Trug ihm selber raubt.
Komm! las mich jedes Harms vergessen,
 Der mit der Welt mich oft entzwei't,
 Und folge mir zu den Zypressen,
 Zur Stille meiner Einsamkeit!
 Ein Pläzchen sey mir zugemessen,
 Wo nie ein Stolz den andern drängt;
[33] Wo still, wie eine Sabbathfeier,
 Und heilig, wie ein Altarschleier,
 Der Schatten der Zypressen hängt.
 Geheiligt sey die Feierstille,
 Die Ruh, die von den Zweigen tröpft,
 Aus der das Daseyn erst die Fülle
 Des wahren, reinen Lebens schöpft,
 Dem nie die stillen Freuden fehlen,
 Die Gott in unser Daseyn warf!
 Das Leben, nicht das Daseyn, darf,
 Nach Tagen, seine Summe zälen.
Die Luft der Welt ist rauh und scharf;
 In ihrem Sturm wird manche Blume,
 Voll Frucht des Geistes, abgestreift,
 Wenn ihre Pflanz' im Heiligthume
 Der Stille nicht zur Dauer reift.
 Befruchtung, die der Still' entträuft,
 Die kann den Sonnenschein vergüten,
[34] Den Thau, der sich auf Nesseln senkt,
 Und seltner die bescheidnen Blüten
 Des Geistes und des Herzens tränkt.
Sie ist das Land der Geistessaaten,
 Der Herzensblüten! Reiften nicht
 In ihrem Schatten jene Thaten,
 Die leuchtend, wie ein flammend Licht,
 Hinstralen durch so manch Jahrhundert,
 Von einer Ewigkeit bewundert,
 Die dankbar ihre Frucht noch bricht?
 Sie trug von jeder schönen Pflanze
 Die schönste Blume zu dem Kranze,
 Der sich um Friedrichs Namen flicht.
 Ihm galten Kron' und Zepter wenig;
 Mit tausend Sorgen überstreut,
 Fühlt' er in ihrem Prunk den König,
 Sich fühlt' er – in der Einsamkeit!
 Mit eignen Stralen sich bekränzend,
[35] Gieng still sein Geist, so still und glänzend
 Wie sein Gestirn, aus ihr hervor,
 Aus ihrem Hain, den zum Asyle
 Für ihre seligern Gefühle
 Sich seine Königssorg' erkor.
Das Laster brütet nur Verderben
 In ihrem Schoos, tränkt hier mit Gift
 Den Mörderpfeil, der noch den Erben
 Des kommenden Jahrhunderts trift.
 Doch wird sie die Entweihung rächen;
 Sie hält das fliehende Verbrechen,
 Das ihrer Rache lang' entrann,
 Noch an des Lebens Gränzen an;
 Und macht die lezte Lagerstelle,
 Wenn's nun umsonst nach einer Quelle
 Des Trostes und der Ruhe lechzt,
 Zu einer fürchterlichen Hölle,
 Vom Wehgewinsel laut umächzt;
[36] Und stösst es endlich von der Schwelle
 Des Lebens wütend in die Gruft!
Du, Unschuld, komm zu ihrem Schatten!
 Komm, athme diesen Lilienduft,
 Worin sich Fried' und Tugend gatten!
 Wie heilig! selig! ist die Luft,
 In der ein Tugendtrieb erwachte!
 Empfind' es, von ihr wach geküsst:
 Daß nirgendwo ein Himmel ist,
 Den Unschuld nicht zum Himmel machte.
Dein Tasso athmete so rein,
 In hoher Unschuld, aus dem Hain
 Der Einsamkeit, die grossen Triebe
 Geweihter grosser Seelen ein:
 Und dennoch blühte seiner Liebe
 Kein Zweig in ihrem Mirtenhain,
 Um seinen Lorbeer sich zu winden,
[37] Zu überduften seine Ruh.
 Er sang, er glühete den Gründen
 Und Hügeln Phyllis Namen zu.
 Ach! ihn umstrikten die Geflechte
 Der Tyrannei; und Bosheit rächte
 An seinem Herzen, was der Kranz
 Verschuldet hatte, der den Glanz
 Der Sklaven eines Fürsten schwächte.
 Verstossen floh er zu dem Glük
 Der Einsamkeit – von den Medusen
 Des Neides weit entfernt – zurük,
 Und sie empfieng, mit seinen Musen
 Gern ihren Liebling, ihren Sohn;
 Und er entschlief an ihrem Busen,
 Getränkt mit ihrem süssten Mohn.
Ihr ruhevoller Athem näret
 Den Funken Geist, der in uns glüht,
 Den Frieden, welcher, oft gestöret,
[38] Am zarten Halm des Lebens blüht;
 Nur wilde Leidenschaft verheeret
 Ihr stilles, seliges Gebiet.
 In dieser ungestörten Stille
 Rafft sich mit ihrer ganzen Fülle
 Die Leidenschaft empor, und reisst
 In ihre Flammen Herz und Geist.
 Und flieht ein Thor zu ihrer Stille,
 Weil er den Weg zum Glük verlor:
 So kommt aus ihrem Hain der Thor,
 Mit jedem Wahn, mit jeder Grille,
 Die ihn hinein trieb, auch hervor.
Die Weisheit nur streut edlen Saamen
 In dies, oft zwar entweihte, Feld;
 Ihr wuchsen da die grossen Namen,
 Die, über Welt und Enkelwelt,
 Herab von lichten Sternenhöhen,
 Mit ihren Lorbeerkronen wehen,
[39] In deren Schatten, angeglüht
 Vom Feuergeiste jener Weisen,
 Die junge Kunst bescheiden blüht.
 Fern, von des Lebens Wirbelkreisen,
 Mit Wettlaufstaube schwarz bestreut,
 Tief in den Hain der Einsamkeit
 Hinein zu flüchten, ziemt dem Weisen,
 Der gern mit seinem Herzen spricht:
 Nur sich, und Schäzze seiner Gaben,
 In ihrem Schoose zu begraben,
 Wie Diogen, das ziemt ihm nicht.
 Sie stärk' ihn nur zur edlen Pflicht,
 Für's Wohl der Menschheit aufzustreben;
 Die Ruhe sey's, die hier sein Leben
 Zur Reife schöner Thaten nährt,
 Um es der Welt zurük zu geben,
 Der auch ein Theil von ihm gehört.
[40]
Die Kraft, die sich, für die Pachome[1],
 So mild, und doch umsonst, ergoss,
 Die wars, die, gleich dem Tiberstrome,
 Von jenes Römers Lippen floss,
 Und einen silberhellen Spiegel
 In stille Blumenthäler goss;
 Dann aber, aufgestürmt vom Flügel
 Der Leidenschaft, die sieben Hügel
 Errettend in die Arme schloss.
 Als Katilina schon die Ketten
 In ihre freien Thäler trug;
 Da konnt' ein Tullius nur retten,
 Der mächtig das Gespinst zerschlug;
 Der Weise, welcher in den Fluren
 Des stillen Tuskulums die Spuren
 Der Wahrheit fand, an deren Quell,
 Der durch die Wiesenblumen schäumte,
[41] Sein Geist, in stiller Laube, hell
 Den grossen Traum der Zukunft träumte;
 Der Weise, der uns jede Pflicht
 Der ungeschminkten Tugend malte,
 Die er mit seines Geistes Licht
 Warm, wie mit Lebensglut, umstralte;
 Die, nur in eignem Daseyn froh,
 Aus dem zu rauschenden Getümmel,
 Mit ihrem Kato zu dem Himmel
 Der süssen Lebensstille floh.

[1] Einer der ersten Anachoreten.

Hier brach Lukrez auch manche Blume
 Der keuschverhüllten Wahrheit ab,
 Die dann aus ihrem Heiligthume,
 Troz ihm, Unsterblichkeit ihm gab.
 Hier sah er manches Glied der Kette
 Der grossen Unermessenheit,
 Werth, daß er auch Unsterblichkeit
 Geglaubt, gefühlt, gesungen hätte!
[42]
Und du, mein Maro, holtest du
 Nicht deinen Lorbeer aus dem grünen,
 Vertrauten Grottenhain der Ruh,
 Wo jene Bilder dir erschienen,
 Womit du, wahr, wie die Natur,
 Die Lieder deiner Hirten schmüktest,
 Und, wie die Schäfer deiner Flur,
 Den üppigen Mäzen entzüktest,
 Den längst die Grazien verwöhnt,
 Und nun zu ihrem Richter hatten?
 In deinem süssen Mirtenschatten,
 Von deiner hohen Laut' umtönt,
 Schwelgt' er in deines Geistes Fülle.
Wer aber schöpft' aus deiner Stille,
 Geliebte Einsamkeit, so tief
 Die feine Kunst, des Narrn zu spotten,
 Der sich auf Ahnenschaft berief,
 Und träg auf fremdem Lorbeer schlief?
[43] Wer war's, der aus den Venusgrotten
 Der Griechenflur die Scherze rief,
 Die nun auf Tiburs Hügeln tanzten,
 Und in die todten Wüstenei'n
 Den Liedervollen Opferhain
 Der schönen Grazien verpflanzten?
 Dein Flakkus! der, am Lenzgesträuch
 Froh hingegossen, süss und weich,
 Wie das Geseufz' im Hain des Taubers,
 Für Lalage die Flöte blies;
 Und nun, mit allem Pomp des Zaubers,
 Den hohen Hymnus rauschen lies;
 Und nun auf einer Rasenstelle,
 Beim leisen Flüstern seiner Quelle,
 Den Himmel reiner Seelen pries!
 Dein Flakkus fand erst in der Stille,
 Von Roms Tumulten ungestört,
 Die Ruhe, welcher keine Grille,
 Die sich in falscher Hoheit ehrt,
[44] Das Rieseln ihrer Tag' empört.
 Er schöpft' aus ihr die ganze Fülle
 Der Lebensweisheit, die uns lehrt,
 Den Werth der Dinge, nach Gesezzen
 Der richtenden Vernunft, zu schäzzen,
 Die, was ihr minder angehört,
 Als fremde Güter, leicht entbehrt.
 So schlich er, nur mit Stunden geizend,
 Die frohe Leier in der Hand,
 Durch seinen Wald, den er so reizend,
 Vor allem Erdgepränge, fand;
 Zufrieden, wenn ihm nur die Mirthe,
 Durch welche sanft die Sympathie
 Verliebter Turteltauben girrte,
 Zum Abendschmaus den Kranz verlieh.
Katull – auf Nachtigallenflügeln
 Flog seine Phantasie empor,
 Wenn sich auf stillen Schattenhügeln,
[45] Mit Lesbia, sein Geist verlor.
 Fern von dem Taumel, der, halb thierisch,
 Den gröbern Sinn für sich erkor,
 Sang er den Lüften, welche lyrisch
 Um seine Leier schwärmten, vor.
 Noch blühn die Rosen, die den Sizzen
 Der Freundschaft ihren Purpur streu'n;
 Noch grünt der schöne Mirtenhain,
 Worin, auf zarten Blumenspizzen,
 Sein Lied, das keine Zeit begräbt,
 Weil es die Grazien beschüzzen,
 Leicht, wie ein Zephyr, hingeschwebt;
 Und lieblich, wie die Blüt' im Thale,
 Das nie Petrarka's Lied vergisst,
 Wo, wie bei einem Liebesmahle,
 Ein Veilchen sanft das andre küsst;
 Wo das Vermälungsfest der Düfte
 Ein süsser Seelenwechsel ist,
 Und selbst der Athemzug der Lüfte,
[46] Von jenem Zauber noch berauscht,
 Melodisch in den Zweigen schmachtet,
 Von deren Schatten grün umnachtet,
 Und von der Stille nur belauscht,
 Der Sänger jenen Blütenregen
 Besang, der sich auf Laura goss,
 Daß, unter seinen Harfenschlägen,
 Der stille Bach noch stiller floss.
Und Thomson – welche Hymnustöne
 Entquillen seiner Einsamkeit!
 Die über jede Frülingsszene
 Die Jugend eines Lebens streut,
 Das, angehaucht von einem Gotte,
 Die Welt, wie eine Braut umschlingt,
 Die Haine stimmt und bis zur Grotte,
 Worin ein Wesen schlummert, dringt.
 Durch alles weht der Geist der Liebe,
 Die aus den Nachtigallen singt,
[47] Und sich mit ihrem Schmeicheltriebe
 Selbst um die grauen Eichen schlingt.
 Wie rauschen jene Wasserfälle,
 Gleich dem Gewühl der wilden Lust!
 Wie schmiegt sich um die Silberbrust
 Der Nymphe sanft die Rasenstelle,
 Um die der Ahornschatten hängt!
 Wie sich der Nymphentanz der Quelle
 In krausen Reihen, Well' an Welle,
 Von Veilchen angelächelt, drängt!
 Nun blüht die Ros', und Sommerlüfte
 Wehn um die heitre Königin,
 Und bringen ihre frischen Düfte
 Zum Opfer einer Schäferin,
 Die, von der Mittaghizze glühend,
 Zu einem Ulmenwäldchen irrt,
 Wo Liebe flüstert; wo ein Hirt,
 In vollen Jugendlokken blühend,
 Sie freundlich überraschen wird.
[48] Gern flieht der Dichter das, mit Schiefer
 Und mit Statü'n beschwerte, Dach;
 Er schleicht Gedankenfreuden nach,
 Zur Hainesstill', und dringet tiefer
 Zum Sizze der Begeisterung:
 Er sieht durch grüne Dunkelheiten
 Tief in des Waldes Heiligung
 Die feierlichen Geister schreiten[2],
 Die, nah mit unserm Geist verwandt,
 Ins Land der Ruh hinein geflüchtet,
 Wo keine Zeit, und keine Hand
 Des Frevels mehr den Kranz vernichtet,
 Den sich die stille Tugend wand.

[2] Siehe Thomsons Sommer.

Nun tritt sein Herbst auf, im Gesange
 Der lezten Stimme jeder Flur;
 Und an der Waldung blühet nur
[49] Das Schwindsuchtroth noch auf der Wange
 Der ruhig sterbenden Natur!
 Nun schleicht zur röthlichgelben Laube,
 Zur dichterischen Einsamkeit
 Des Denkers Abgeschiedenheit.
 Willkommen, Ruhe! wo die Traube
 Den Lippen ihren Nektar beut.
 Schon ziehn die Vögel, und begleiten
 Den längern Tag zur wärmern Welt;
 Und grosse Wolkenschatten schreiten
 Nun Riesenmässig übers Feld;
 Und ihnen folgt dann öd' und traurig
 Die Todesfeier der Natur.
 Horch! ihre Manen ächzen schaurig
 Um den gestorbnen Halm der Flur!
 Der Hain verschied; den grünen Schleier
 Des Lebens warf er seufzend ab!
 Dort sinkt der Jubel seiner Feier
 Zu den Verwesungen hinab!
[50] Sag! welcher Spiegel zeigt wol treuer
 Dem Menschen sein gewisses Grab?
 Doch wird er leben, wieder leben!
 Der Wald wird wieder auferstehn!
 Dann wird ein geistigleises Wehn
 Sein wallendes Gewand umschweben;
 Begeistert werden Thal und Höh'n
 Den Auferstehungspsalm erheben,
 Und ihr Verklärungsfest begehn!
Nun folge mir zu jenen Nächten,
 Wo neben Young der Tiefsinn wacht,
 Der, troz der schwarzen Mitternacht,
 Aus labyrinthischen Geflechten
 In eine heitre Sphäre blikt,
 Und unter Ahndungsvollen Lüften,
 In heiligen Zypressendüften,
 Von Gräbern Himmelsfreuden pflükt.
 Hier sah' er leuchtender den Stempel
[51] Der Gottheit, Welten aufgedrükt;
 Und Welten waren nun sein Tempel,
 Die Wahrheit seine Priesterin.
 Mit welchem feierlichen Sinn
 Trat er an ihren Altar hin!
 Wie himmelvoll! wenn nun das kühnste
 Der Lieder diese Szene sang,
 Und zu dem grossen Gottesdienste
 Der feiernden Natur sich schwang!
 Das Grab, das seinen Tag verschlang,
 Sah er im Schatten ruhig modern;
 Sie, die sein süsses Leben war,
 Sie sah er stehn am Glanzaltar,
 Auf welchem glorreich Sonnen lodern.
 Ein Himmel der Unsterblichkeit,
 Die zu den eingesunknen Trümmern
 Verblühter Tag' ein leises Schimmern,
 Durch Mondgewölk, hernieder streut,
 Entstieg dem theuren Aschenkruge,
[52] Auf den des Sehers Thräne fiel.
 Die Einsamkeit gab seinem Fluge
 Den hohen Schwung zum Palmenziel.
Sie führte Popen durchs Gewühl
 Der Erdenszenen, bis zum Throne,
 Wo er, in einer sichern Hand,
 Das erste Glied der Ordnung fand.
 Die Stille wars, die diesem Sohne
 Der Weisheit, mit geweihter Hand,
 Die grosse Epheulorbeerkrone
 Des hohen Mäoniden wand.
 Die Stille wars, die keinen Störer
 In seine werthe Grotte lies,
 Wo sie den Denker an den Lehrer,
 Den grossen Lehrer, Tod! verwies;
 Der, unter Palmendämmerungen,
 Von Knoten, die ein Gott geschlungen,
 Ihm die Entwikkelung verhies.
[53]
So flog, in den Begeisterungen
 Der hohen Abgeschiedenheit,
 Dein Kronegk zu der Seligkeit,
 Zu den erhabnen Huldigungen
 Der reinen Geisterwelt empor,
 Wo er der Erde Dämmerungen
 Aus dem entzükten Blik verlor.
 Hell trat aus einem Götterchor,
 Mit ihrem Stralenkranz umschlungen,
 Serena's lichte Seel' hervor.
 Er fühlte kaum noch vom Getümmel
 Des Lebens eine leichte Spur;
 Serena's Gottheit fühlt' er nur.
Und er, mein Opitz, welchen Himmel
 Fand er auf Zlatnas goldner Flur!
 Im Stolz am Arme der Natur
 Der höhern Freude nachzuschleichen,
 An der ein Stral von Seele blizt,
[54] Verachtet' er den Stolz des Reichen,
 Der arm ist, und nur Gold besizt.
 Hier war der weise Sänger freier,
 Und liederreich, wie Zlatnas Hain.
 Die Stille hauchte seiner Leier
 Die hohe Lebensweisheit ein.
 Ihm hat der Genius den reinen
 Einweihungskuss zuerst geküsst:
 Begeistert sang er nun den Hainen
 Germaniens, das ihn – vergisst.
Noch stolzer gieng, wie eine Blüte
 Des Aethers, den sie früh erhellt,
 Die Sonne Leibnitz auf, und glühte
 Den jungen Stral durch ihre Welt.
 Da flohe vor des Denkers Strale
 Die dumpfe kalte Dunkelheit!
 Ihn lud ein Wink der Einsamkeit
 Zum hohen Geistesbakchanale,
[55] Dem aus dem schönsten Quellenthale
 Die Wahrheit ihre Blumen streut.
 Im Innersten des Heiligthumes
 Der Nacht, erzog die Einsamkeit
 Die schönen Kränze seines Ruhmes.
Wenn wir uns in des Lebens Hain
 Weit von uns selbst verloren hatten:
 Sie samlet uns in ihrem Schatten,
 Und führt uns in uns selbst hinein.
 Weh aber! weh dem Wahn des Thoren,
 Der da in eine Wüste tritt!
 Wie fremd ist's rund um seinen Schritt!
 Er fühlt sich nur noch mehr verloren.
 Nun flüchtet er voll Ungeduld
 Aus sich hinaus, hin zum Getöse,
 Daß ihn der rauschende Tumult
 Wohlthätig von ihm selbst erlöse;
 Erlöse vom Gefühl der Pein,
[56] Sein eigener Gefährt zu seyn,
 Durch irgend eine Flur des Lebens.
 Und wenn nun ihn der Rausch verläst:
 Ganz einsam sucht er dann vergebens
 In sich ein stilles Friedensfest!
Wo blüht ihr feierlichen Rosen,
 Dem Denkerbakchanal geweiht?
 Empfangt mich von dem wilden Tosen
 Der Flut in eure Einsamkeit!
 Nimm mich, gedankenvolle Ruhe,
 In deine Abgeschiedenheit,
 Die dann auf alles, was ich thue,
 Die Blumen ihrer Stille streut!
 Geliebte, süsse Einsamkeit,
 Auf alles drükst nur du den Stempel
 Der dauernden Vollkommenheit!
 Von nun an sey ein Göttertempel
 Von meinem Herzen dir geweiht!
[57]
Wie leicht wird jede Wunde heilen,
 Die irgend eine Hand mir schlägt:
 Wenn mich der Wellenstrom, zuweilen
 Nur, an ein stilles Ufer trägt,
 Wo jene tausend Stimmen schweigen,
 Von welchen, wie's der Zufall schikt,
 Die Eine gleich die Andr' erstikt;
 Wo unter leis' umhauchten Zweigen
 Die Ruhe mir entgegen nikt;
 Wo keine Blüte meiner Jahre
 Die Flut des Weltgewühls verschlingt,
 Von dem ich dann nichts mehr erfahre,
 Als was ein Schiffbruch zu mir bringt,
 Der sich, von Sturm und Tod umringt,
 Ans Ufer meiner Stille rettet,
 Wo, jedem Herzenszwang' entkettet,
 Das Leben dem Gewässer gleicht,
 Das, nie von einem Sturm erreicht,
 In Veilchenufer hingebettet,
[58] Durch singende Gebüsche schleicht;
 In deren Schatten das Vergessen
 Des Harms auf seidnem Rasen liegt.
Wo grünt ihr dämmernden Zypressen,
 Um die kein Wunsch der Thorheit fliegt;
 Die ihr, zu still dem wilden Schwarme,
 Im Liebgekose grüner Arme
 Mein Eremitenhüttchen wiegt.
 Da tritt, mit manchem Kranz umschlungen,
 Entflohne Zeit, da tritt hervor!
 Hervor mit den Beseligungen
 Des Thals, in dessen Dämmerungen
 Mein Leben sich schon halb verlor.
 Bring alle deine Jugendtänze;
 Bring alles, was ich that und litt,
 Die Rosen und Zypressenkränze,
 Selbst meine Thorheit bring mir mit,
 Samt ihren Träumen, ihren Spielen,
[59] Und alles, was mein Herz bereut:
 Denn auch auf Stellen, wo wir fielen,
 Zurük zu schaun, ist Seligkeit.
 Die Hoffnung hat mir oft gelogen;
 Je glühender mein Herz gehofft,
 Je kälter hat sie mich betrogen;
 Die Gegenwart selbst täuscht uns oft;
 Wir stehn uns dann noch viel zu nahe,
 Um uns, so wie wir sind, zu sehn;
 Wer hat wol – las es uns gestehn! –
 So gut er in der Fern' auch sahe,
 Nie seine Nähe falsch gesehn?
 Erinnrung ist der treue Spiegel,
 Der uns, so wie wir sind, uns zeigt,
 Wenn viel zu hoch mit uns der Flügel
 Der allzuraschen Hoffnung fleugt.
 Sie führe mich zum stillsten Hügel
 Der Ruhe, den ihr Geist umweht,
 Wo, Schritt vor Schritt, das Herz am Zügel
[60] Den ihre Warnung führet, geht;
 Das Herz, das nur zu gern am Riegel
 Der dunkeln Zukunft horchend steht.
 Auch mein Herz stand mit Wunsch und Klage
 Vor der, mit Recht verschlossnen, Thür,
 Nicht achtend, daß es traurig hier
 Den Tag der Gegenwart verschlage.
 Die nächste Zukunft meiner Tage
 Gehört der Zukunft und nicht mir!
 Und doch, wenn je zum Reiz der Ferne
 Mein Geist hinaus zu fliegen strebt,
 So sey's ein Blik zum Abendsterne,
 Wo meine Seelenfeier schwebt;
 Wo unter seligen Gesträuchen
 Der Liebe sich mein Geist verlor,
 Wenn sich den Schatten dunkler Eichen
 Zum Tempel meine Seel' erkor.
[61]
Ihr seelevollen Schwärmereien!
 Ihr Geister meiner schönsten Zeit!
 Verlast nie meine Einsamkeit,
 Um sie zum Tempel mir zu weihen,
 Um den, im Lispel junger Maien,
 Der Ulmbaum seine Arme schlägt!
 Die Priesterin in diesem Tempel
 Sey nur die Freude, die den Stempel
 Des hohen Götterfunkens trägt.
 Las michs – in seiner höchsten Fülle
 Mit Zittern fühlen, süsse Stille,
 Die unter meinen Ulmen thront,
 Daß tief in meiner Blütenhülle
 Die Gottheit einer Seele wohnt!

[62]

Gedrukt bei W. G. SOMMER in LEIPZIG.






End of Project Gutenberg's Die Einsamkeit, by Christoph August Tiedge

*** END OF THIS PROJECT GUTENBERG EBOOK DIE EINSAMKEIT ***

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remain freely available for generations to come. In 2001, the Project
Gutenberg Literary Archive Foundation was created to provide a secure
and permanent future for Project Gutenberg-tm and future
generations. To learn more about the Project Gutenberg Literary
Archive Foundation and how your efforts and donations can help, see
Sections 3 and 4 and the Foundation information page at
www.gutenberg.org



Section 3. Information about the Project Gutenberg Literary Archive Foundation

The Project Gutenberg Literary Archive Foundation is a non profit
501(c)(3) educational corporation organized under the laws of the
state of Mississippi and granted tax exempt status by the Internal
Revenue Service. The Foundation's EIN or federal tax identification
number is 64-6221541. Contributions to the Project Gutenberg Literary
Archive Foundation are tax deductible to the full extent permitted by
U.S. federal laws and your state's laws.

The Foundation's principal office is in Fairbanks, Alaska, with the
mailing address: PO Box 750175, Fairbanks, AK 99775, but its
volunteers and employees are scattered throughout numerous
locations. Its business office is located at 809 North 1500 West, Salt
Lake City, UT 84116, (801) 596-1887. Email contact links and up to
date contact information can be found at the Foundation's web site and
official page at www.gutenberg.org/contact

For additional contact information:

    Dr. Gregory B. Newby
    Chief Executive and Director
    gbnewby@pglaf.org

Section 4. Information about Donations to the Project Gutenberg
Literary Archive Foundation

Project Gutenberg-tm depends upon and cannot survive without wide
spread public support and donations to carry out its mission of
increasing the number of public domain and licensed works that can be
freely distributed in machine readable form accessible by the widest
array of equipment including outdated equipment. Many small donations
($1 to $5,000) are particularly important to maintaining tax exempt
status with the IRS.

The Foundation is committed to complying with the laws regulating
charities and charitable donations in all 50 states of the United
States. Compliance requirements are not uniform and it takes a
considerable effort, much paperwork and many fees to meet and keep up
with these requirements. We do not solicit donations in locations
where we have not received written confirmation of compliance. To SEND
DONATIONS or determine the status of compliance for any particular
state visit www.gutenberg.org/donate

While we cannot and do not solicit contributions from states where we
have not met the solicitation requirements, we know of no prohibition
against accepting unsolicited donations from donors in such states who
approach us with offers to donate.

International donations are gratefully accepted, but we cannot make
any statements concerning tax treatment of donations received from
outside the United States. U.S. laws alone swamp our small staff.

Please check the Project Gutenberg Web pages for current donation
methods and addresses. Donations are accepted in a number of other
ways including checks, online payments and credit card donations. To
donate, please visit: www.gutenberg.org/donate

Section 5. General Information About Project Gutenberg-tm electronic works.

Professor Michael S. Hart was the originator of the Project
Gutenberg-tm concept of a library of electronic works that could be
freely shared with anyone. For forty years, he produced and
distributed Project Gutenberg-tm eBooks with only a loose network of
volunteer support.

Project Gutenberg-tm eBooks are often created from several printed
editions, all of which are confirmed as not protected by copyright in
the U.S. unless a copyright notice is included. Thus, we do not
necessarily keep eBooks in compliance with any particular paper
edition.

Most people start at our Web site which has the main PG search
facility: www.gutenberg.org

This Web site includes information about Project Gutenberg-tm,
including how to make donations to the Project Gutenberg Literary
Archive Foundation, how to help produce our new eBooks, and how to
subscribe to our email newsletter to hear about new eBooks.